Волхвы забудут адрес твой.
Не будет звезд над головой.
И только ветра сиплый вой расслышишь ты, как встарь.
Ты сбросишь тень с усталых плеч, задув свечу, пред тем как лечь.
Поскольку больше дней, чем свеч сулит нам календарь.
Что это? Грусть? Возможно, грусть.
Напев знакомый наизусть.
Он повторяется. И пусть.
Пусть повторится впредь.
Пусть он звучит и в смертный час, как благодарность уст и глаз тому, что заставляет нас порою вдаль смотреть.
И молча глядя в потолок, поскольку явно пуст чулок, поймешь, что скупость - лишь залог того, что слишком стар.
Что поздно верить чудесам.
И, взгляд подняв свой к небесам, ты вдруг почувствуешь, что сам - чистосердечный дар.
И.Бродский, 1 января 1965 года
]]>